Arte o Desastre

Escribo versos perdidos

que naufragan en el escalofrío de tu latir.

Esperanzados anhelando encontrarte

y acaban por tan sólo rozar tu amanecer

que les quema, y arden convirtiéndose en ceniza

en la aurora de tu boca.

Con la coraza rota y el miedo gritando,

buscando que la nostalgia me dañe,

no saben que me acostumbré a las cicatrices del ayer.

Cúbreme con tu manto antes de que la soledad me arañe,

apresúrate que ya noto el peso de los tropiezos.

El Arte amenaza con cambiarse el nombre a Desastre

si no vuelve a verte sonreír.

La locura vistiéndose de alas

y yo temiendo recuperar la cordura

en medio del vuelo

y caer.

Sonámbula

Tus latidos son el tic tac de mi reloj,

dejaron de resistir y se acabó mi tiempo.

Así que ahora observo los segundos morir,

desvaneciendo entre mis dedos momentos.

Tus carcajadas eran mi más bonito despertador,

tu voz se quedó sin habla y mi alma se congeló,

Se quedó sonámbula en esta realidad atroz

y ahora es incapaz de despertar sin tu voz.

Se mantiene albergando un poco de suerte,

¿cómo le explico ahora que tu cuerpo desistió?

Mis manos se quedaron sin tu tacto

y ellas que no conocen más calor que tu calidez,

¿cómo les explico ahora que no habrá más amanecer

que el que irradiaba tu mirada? 

la mía se quedó paralizada

viendo el desastre aproximándose a mi ser.

Mis aciertos se quedan sin sentido,

sin sentido desde el último latido,

desde el último pétalo caído,

como el verso no florecido

que deja al poeta malherido.

Arte está de luto

Me envenené con el humo de tu lumbre,

esa que encendiste con el embrujo de tu mirada,

esa que ahoga cual primera calada,

mientras crees sentirte en una nube.

Abandonaré mis ganas de volar

el día que la locura razone,

dejaré de escribir mi condena

la noche que vea sonreír a mi ángel.

Huyo de la luz que brilla, pues nos ciega;

me hallo en lo sombrío del verso,

pues la tristeza es la más sincera

y dice que tu alma voló pero aún la siento.

Una voz como la tuya es inmortal,

tan solo el tacto de tus manos ya era arte,

Arte está de luto desde que tus ojos cerraste,

y mis sueños se niegan a dormir si no vienes a arroparles.